Comme un murmure de mouchoir, une douce tristesse Poème de Fabrice Selingant

Comme un murmure de mouchoir, une douce tristesse

Tel un silence d’abîme, un souffle doux amer

Les formes enferment-elles constamment ce qu’elles prétendent ?

Y a-t-il toujours des arbres sous la neige ?

La mousse qui s’étend rafraîchit-elle la mémoire d’arbre des souches ?

L’abeille semble pressée, de retour à la ruche, qui l’ordonne ?

Les fleurs en se parant d’une variation d’odeurs

Pensent-elles duper la mémoire sucrée des papillons ?

Les feuilles en changeant de couleur, se préparent-elles à la folie du vent ?

L’acte d’inaction du gel de l’eau, est-il le plus grand abandon ?

Est-ce certain que la mort des passereaux dans l’appétit des chats

Est une geste sportive de félins sur-nourris ?

Poussée des pollens ; les acouphènes deviennent secondaires

Leur présence assidue reste une morne complainte

Faut-il voir, dans les pluies du printemps, un besoin végétal à satisfaire,

Dans la crainte exprimée, aux jardins de nos vies, de cette revanche de gels tardifs

Aux jours des saints de glace un désir assumé de fructification, une envie d’enfançon ?

Les princesses et les pirates ne chaussant pas encore des pointures adultes

Entendent-ils, sous nos verbes, tous leurs sous-entendus ?

Fabrice Selingant