Realtà? Finzione?: la Rai da Pirandello alla "Ventura"

di Enrico Campofreda

Lo confesso: guardo poca televisione. E ora che è cogestita dai fascisti sempre meno. Della propaganda di regime ne avevano le palle piene già i miei nonni, che infatti per quello e per fame fecero per anni gli emigranti in America.
Ma ieri sera durante una frugale cena accendo il catodico e frap, si sente la stridula voce della Vanna Marchi delle presentatrici, l’invadente, ingombrante, ubiqua Simona Ventura. Una che passa anche per progressista per aver avuto un singulto d’orgoglio verso l’ex Ministro del Minculpop - per gli amici ‘er bava’ - onorevole Gasparri. Ma ...?

Non avevo a portata di pollice quella ghigliottina di giustizia che è il telecomando e fra un rigatone e l’altro son rimasto attaccato a Raidue. Che riproponeva la terza edizione dell’ennesimo reality show divenuto un cult per il popolo televisivo pagante canone e non: “L’isola dei famosi”. Non vi spiego le regole perché chi lo conosce le sa, chi non lo conosce - come me - non perde nulla. Eccezion fatta per un bello spaccato di regressione antropologica. Ne avrebbe da commentare il povero Pasolini di cui in queste settimane analizziamo le lucide, preveggenti considerazioni sulla trasformazione dell’anima del Belpaese.

Altro che tivù nazionalpopolare, Baudo oramai è robetta da museo delle cere. Il regresso marcia a ritmi e ranghi serratissimi. Per fortuna trascorro per me, e commento per voi, ore di occhi riversi sullo schermo cinematografico perché il piccolo schermo è diventato arma di perversione assoluta. E tutto il guardabile-inguardabile è stato da tempo totemizzato nel Blob giustiano e ghezziano che potrà continuare a vomitare per secoli quella materia non aggettivabile che passa ogni giorno, ventiquattrore su ventiquattro, nel tubo.

E quando mimando Blob dico che: mentre Ventura-Marchi starnazzava e alcuni volti inesplorati con l’idea di diventare famosi dall’isola rispondevano, e tra loro si riconosceva il solo Al Bano - quello di Romina, ballo del qua-qua, della grande famiglia nel ranch pugliese e della figliola fuggita da tale orrore - è comparso (sto blobbando) in lacrime Enzo Paolo Turchi, il ballerino che è riuscito a far ballare anche Carmen Russo (quella di “Carmen porta le buste”). Ecco lui piangeva, qualcuno ha detto come un bimbo, qualcun altro come un uomo sensibile e delle illustri sconosciute o ex tali - come una bionda che anni fa in un “Costanzo Show” litigò (o fece finta?) con Sgarbi e da allora divenne “famosa” - ci regalavano i loro augusti pareri. Le opinioniste disquisivano con Carmen, in studio in veste di moglie, sui veri sentimenti del Turci isolano e isolato.

Taglio per considerare il messaggio lanciato. Realtà? Finzione? Un po’ come “Scherzi a parte” (son veri gli scherzi?). Realtà? Finzione? Ma parlano del nostro Premier in onore del genetliaco che ricorre domani (oggi per chi legge) ? Realtà? Finzione? Ma, non era Pirandello? Era Pirandello. Lo era nella memoria di chi come me ricorda una Rai che trasmetteva teatro, drammi o anche commedie leggere comunque pièces artistiche non fiction o reality vergognosi.

Non sono alla ricerca della Rai perduta, vedendo le fiction sulle foibe commissionate dal sempre bava Gasparri, ci si può indignare ancora di più.

È che la sera coi rigatoni fumanti devo dar fiato al Trovatore.

“Mal reggendo all’aspro assalto...”